La valija

Te veo cerrando tu valija, acomodando todas tus cosas para el viaje, y se abre la mía.
La que está llena de pérdidas. Esa que tiene amontonados los olvidados deseos que nunca se cumplen. Siento como se escapan y se convierten en dolores que atacan mi alma indefensa. Trato de evitarlos pero saben dónde abrirme, recuerdan las grietas que dejaron.
No estaba preparada para perderte. Nunca estuve preparada para las pérdidas, siempre las he luchado hasta el final. Pero te dejo ir lejos con los brazos caídos; quebrados como aquella vez.
Será lo mejor, me repito. Y se mezclan la resignación dolorosa con la aceptación de tu decisión.
Hago un rápido recuento, ahí están todas. El triciclo que me quedó chico; la bicicleta roja que no me trajo Papá Noel; las navidades sin la abuela: el corazón roto del primer amor; las mudanzas interminables; los amigos que se alejaron; los abrazos que no llegan; ese recuerdo innombrable; y una lista interminables de pequeños sueños que nunca se realizaron.
Me fijo dónde pongo la pena de tu partida. En la lista de las posibilidades perdidas, del amor que no llega, del amor que no tiene frutos, del amor que se va, que no se concretará.
Te miro en tu tarea, cargando con tu propia valija de despedidas. Una más en tu vida.
-¿Te puedo pedir un último favor antes de irte?
-Lo que quieras- me contestas con caballerosidad apocalíptica y sonrisa forzada.
-¿Te llevarías mi valija también?

(Se recomienda acompañar con "testamento vital" de Ismael Serrano)